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A | Muse | Me

~ Outbursts .:. Myths .:. (some) Truths

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Category Archives: Books

Hombre o no…

24 Wednesday Apr 2019

Posted by B* in [Lee], Books, Close & personal, Culture Vulture, Ella | Her

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Acabo de leer una historia corta de Milan Kundera en The book of Laughter and Forgetting. Se titula The Angels y es una historia profundamente perfecta.

Es tan perfecta que duele muchísimo — y molesta. Es una historia que crea momentos magníficos, de una gran belleza. Hay momentos de gran fealdad también. Fealdad que punza mucho.

Leyendo a Kundera ahora, a mis cuarenta y tres — creo que he leído este libro una o dos veces antes — me ha ofendido un par de veces. No lo había hecho en ocasiones anteriores. Me ha ofendido, como me ofendió ver una exposición dedicada a Picasso y su amigo Jaume Sabartés en el Museo Picaso de Barcelona, hace poco. Me ha ofendido por su prepotencia masculina. Es posible que si leo a Neruda ahora que estoy tan sensible y tan fémina en mis sensibilidades, me ofenda también.

Pero la ofensa, ahora mismo, emerge en parte de un reconocimiento a la inteligencia de Kundera. Inteligencia de hombre prepotente, sí, que desea a las mujeres y las ha vivido a menudo como objetos. La prepotencia del escritor y artista que habla sin tapujos de lo vergonzoso que es amar a una mujer ‘fea’. Al tiempo que sabe escribir también sobre la inteligencia femenina y expresar bien la admiración por esa inteligencia.

“la ofensa … emerge en parte de un reconocimiento a la inteligencia de Kundera. Inteligencia de hombre prepotente, sí, que desea a las mujeres y las ha vivido a menudo como objetos”

 

En esta historia, The Angels — leída en inglés — la descripción de los personajes femeninos es bastante aceptable. Admirable, de hecho. Kundera habla muy bien del deseo femenino, de una manera iluminadora, que me ha impactado. Entonces, al final, el escritor, en primera persona y refiriéndose a sí mismo, habla de su deseo de violar a una mujer joven a la que aprecia mucho y respeta mucho. Lo hace de forma tan locuaz y tan real, tan verdadera — estoy segura de que es un sentimiento sentido de veras, de que debe haber descrito Kundera un momento que ocurrió realmente en su vida — que se me revuelven las entrañas. Y al tiempo, no he tenido más remedio que aceptarlo. Se lo acepto. Le acepto esa confesión — que dice no llevó a cabo, espero que sea cierto — porque creo que su veracidad es tan pura. [ Esa parte animal que llevamos dentro. Esa crueldad de la que somos capaces. Como hombres y como mujeres.] Y así, me reconcilio un poco con esa ofensa y ese momento (varios momentos) de detestación que he sentido hacia Kundera.

Kundera es un hombre que describe, también con gran realismo, el sentimiento de otro hombre — esta vez, inventado — que se avergüeza de haberse enamorado de ‘una mujer fea’. Se lo acepto. Acepto la feúra de tal descripción. Sabiendo, claro, que la fealdad es relativa. De la misma manera que yo he estado escribiendo — en otro sitio — sobre mi propio hombre feo, el hombre feo del que también me arrepiento de haberme encaprichado [no reconoceré nunca haberme enamorado. Me niego a creerlo]. De hecho, escribí algo parecido a lo que Kundera ha escrito en su historia. Yo también puedo ser hombre prepotente, a mi manera.

“Yo también puedo ser hombre prepotente, a mi manera.”

 

Y voy a seguir leyendo. Encantada de redescubrir a escritor tan brillante. Prepotente o no. Hombre o no. Con deseos (incumplidos, por favor) de violar y con opiniones insultantes sobre mujeres inventadas o reales. Con aprecio a la inteligencia. Con capacidad de reconocer sus contradicciones y sus deseos animales. Con capacidad de describirme bien eso que a veces adivino y detesto en los ‘males’, los machos. Quiero reconciliarme con esta idea de ‘hombre’ que, por un tiempo, he sentido la necesidad de detestar.

No me hace falta detestar a los hombres.
No, si escriben bien. Y si, como yo, mujer, se conocen, se humillan y se arrepienten de pensar como el tipo de hombres [que no escriben, que no se conocen, ni se humillan] a los que sí merece la pena detestar, siempre.

Hacking Ricardo Basbaum?

25 Saturday Nov 2017

Posted by B* in [Read], Beauty, Books, Out of the blue, Pleasure, Trials, Visuals

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I have been working on what I call #tattooingThePage. I grab written books, and I draw lines & circles over their printed text and over their spines. I fold pages and I draw some more, finding never-ending ways of creating new associations and dialogues between old and new inks, printed-text-ink and hand-drawn-ink. It is a wonderful sensation that has allowed me to rediscover books, to read them differently and to enjoy their status as sensuous (often flamboyant) objects as much as their role as humble (and quiet) containers of stories .

Today I thought I’d hack into a catalogue dedicated to Ricardo Basbaum’s work. And I have been surprised by what has happened.

I have loved the paper textures immediately. And the size of the pages – so much larger than any of the novels & poetry collections I have defaced so far. I have started drawing over the credits… then over the introduction by the curator. But then… I have got to the actual works.

Black lines. Single words. Simplified drawings & schemes.

Impossible for me to add anything. I cannot draw black lines over someone else’s black ink drawings! No way.

Interesting feeling.

I wonder how I will feel if I try drawing over photographs.

For now it’s clear: the ink conversations and mergers I need are entirely over black printed text and paper angles.

It’s beyond my control. The hand, the pen (and the page) will keep ordering me around. They know what they want. I’m at their mercy.

To Be Continued

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Tattooing the page

10 Wednesday May 2017

Posted by B* in [Read], Beauty, Books, Lucidez | Insight, Pleasure, Visuals

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Llibre

21 Wednesday Sep 2016

Posted by B* in [Read], Beauty, Books, Desire, Ego | Indulgence, Pleasure, Poems, Sed | Wanting, Visuals

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Rosa | Llibre

Rosa | Llibre

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book
framed in marbles
in golden wood
shiny stucco
hardbacks, softbacks

floating slowly
seeking red tongues
flighting their touch.

a bit of red chases them
the stiletto keeps hold
a predatorial look
nothing to be lost.

phrases, headings
commas, full stops
a brave reader
dances.

the mouths won’t relent
they want their hunger met
they want their feast in red.

a thousand petals fly
they are a rain in silk
red rojas rouges

flames devouring milk
spilled through the pages
over shelves over self

they may dry up
inside a volume
they’ll perfume

llibre libre libro
free flowing text
licking all mouths
in vermell.

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New ink | old Pages

10 Friday Jun 2016

Posted by B* in [Read], Books, Edge, Embrujo | Sorcery, Visuals

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Monogamy
Lazy poem on the milk bill

Circles were… only round

IMG_9918[women] eyes   ..   look out

Time to murder and create

12 Thursday May 2016

Posted by B* in Books, Lucidez | Insight, Quotes

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There will be time to murder and create,

And time for all the works and days of hands

That lift and drop a question on your plate;

Time for you and time for me,

And time yet for a hundred indecisions,

And for a hundred visions and revisions,

Before the taking of a toast and tea.

The Love Song of J. Alfred Prufrock, T.S. Eliot

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Rosa | Llibre

23 Saturday Apr 2016

Posted by B* in Barcelona, Books, Delicacies, Euphorias, Visuals

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Feminine surrealism

04 Thursday Feb 2016

Posted by B* in Books, Culture Vulture, Ella | Her

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MinaLoy

I have loved discovering surrealist Mina Loy and her only, indescribable, novel ‘Insel’ (her poetry will come next).

Her disdain for short, simple sentences and her (highly achieved) indulgence on long, twisted, shocking and bizarre phrases makes me recover faith in the English language as a vehicle for meaningful unorthodox & disorderly expression.

I am joining the long-winded disorienting phrase brigade. It will be impossible to tweet any of it!

Satire vs Cynicism

08 Friday May 2015

Posted by B* in Books, Quotes

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Satire

Satire is both pessimistic and idealistic: it points up hypocrisy by recognition of something superior. Cynicism is different because it makes hypocrisy disappear; it has no means to measure aspiration and the falling-short…

“… [T]he vengeance of cynicism [on art and fiction is that it precludes idealism, offense & satire’s capacity to show us alternatives]. Art must be realistic to the point of brutality because realism is identified with honesty…

In modern art, shit literally wins prizes

From: Utopian Dreams, by Tobias Jones

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